Крик Марко застрял у него в горле, превратившись в жалкий, прерывистый хрип. Земля буквально ушла у него из-под ног, а реальность раскололась на мелкие осколки.
За нашим обеденным столом, залитым мягким утренним светом, пробивающимся сквозь жалюзи, сидел человек, которого Марко знал очень хорошо. Это был не друг семьи и не сосед. Это был Виктор Лоран. Генеральный директор инвестиционной компании, где Марко работал последние пять лет; миллиардер, перед которым мой муж ежедневно заискивал ради повышения. Но самое главное — Виктор Лоран был мужем Ланы.
На Викторе был безупречный темно-серый костюм, сшитый на заказ, несмотря на столь ранний час. Он изящно держал серебряные вилку и нож, которые я достала специально для этого случая. Тишину на кухне нарушало лишь остаточное шипение сковороды и легкий скрежет лезвия, разрезающего сочный стейк слабой прожарки.
«Доброе утро, Марко», — произнес Виктор голосом, от ледяного спокойствия которого воздух в комнате словно заледенел. Он отправил кусок мяса в рот и медленно прожевал, не сводя глаз с Марко. «У твоей жены выдающийся кулинарный талант. Этот розмарин… просто идеальный штрих».
Марко, все еще одетый в свой утренний халат, дрожал всем телом. Его лицо, обычно такое самодовольное, приобрело цвет пепла. Он переводил обезумевший взгляд с Виктора на меня, не в силах связать и пары слов. «Г-господин Лоран… Что… Как…»
Я стояла у кухонного стола, скрестив руки на груди. Мое лицо все еще невыносимо болело. Пакет с замороженным горошком не смог предотвратить появление темно-лилового синяка, который теперь отчетливо выделялся на моей левой скуле.
В три часа ночи, пока Марко мирно спал после того, как ударил меня, я не просто плакала. Боль сменилась холодной, расчетливой ясностью. Я снова взяла его телефон, разблокировала его отпечатком пальца, пока он крепко спал. Я копнула глубже сообщений. Я узнала полную фамилию Ланы, проверила социальные сети, сопоставила адреса. И именно тогда я поняла, что «Лана М.» из сообщений была Ланой Лоран.
Я знала, что Виктор Лоран был безжалостным человеком в бизнесе. Я нашла его личный номер в рабочих контактах Марко и позвонила. В 3:15 ночи такие люди, как он, спят вполуха. Я рассказала ему всё. Я отправила ему скриншоты, счета за гостиницы, даты.
«Видишь ли, Марко», — продолжил Виктор, элегантно вытирая губы тканевой салфеткой, — «когда твоя жена позвонила мне сегодня ночью, мне стало любопытно. Я не только узнал, что моя молодая жена скучает, но и поднял на ноги всю свою финансовую команду. В 4 часа утра мы провели небольшой аудит твоих корпоративных расходов».
Колени Марко подогнулись. Он вцепился побелевшими пальцами в дверной косяк.
«Эти очаровательные выходные в Милане, ужины в Ритце, роскошные номера… Всё это было оплачено с корпоративной карты под видом встреч с несуществующими клиентами. Это мошенничество, Марко. Хищение средств».
«Я… я могу всё вернуть, клянусь вам!» — взмолился Марко сорванным голосом, почти падая на колени.
«О, я знаю, что ты вернешь. Мои юристы арестовывают твои счета в эту самую минуту. Ты уволен, разумеется. И против тебя будет возбуждено уголовное дело. Ты потеряешь всё. Абсолютно всё».
Именно в этот момент я шагнула вперед. Я положила на стол толстую папку, прямо рядом с тарелкой Виктора. Марко посмотрел на меня, и в его глазах читался первобытный, жалкий ужас.
«Это документы на развод», — сказала я, и мой голос прозвучал удивительно твердо. В нем звенела вся та сила, которую я копила за девять лет жертв. «Я уже связалась со своим адвокатом в 6 утра. Учитывая ту финансовую и юридическую яму, в которой ты оказался, дом остается мне».
«Ты не можешь так со мной поступить…» — прошептал Марко, по его щекам текли слезы. «Это была ошибка, умоляю…»
«Твоя главная ошибка», — ответила я, указывая на свое изуродованное синяком лицо, — «заключалась в том, что ты поднял на меня руку».
Вдалеке послышался знакомый вой полицейской сирены. Он стремительно приближался к нашей улице. Я позаботилась о том, чтобы вызвать полицию прямо перед тем, как достать стейк из холодильника.
Виктор встал, одергивая пиджак. «Спасибо за завтрак, мадам. Желаю вам всего наилучшего».
Пока синие проблесковые маячки освещали окна гостиной, я взяла чемодан, который незаметно собрала за ночь. Я прошла мимо Марко, который теперь рыдал на полу, свернувшись в клубок. Когда я открыла входную дверь, тепло утреннего солнца коснулось моего лица. Я больше не чувствовала боли. Только пьянящий, абсолютный и непреодолимый вкус свободы.
