Запах антисептика и чернил тяжело висел в воздухе, ударив мне в нос с первой же секунды. Стены этой комнаты не были увешаны медицинскими дипломами, графиками или плакатами по анатомии, как я всегда себе это представляла. Вместо этого они были сплошь покрыты сотнями фотографий «до» и «после». Изуродованная мастэктомией грудь, изувеченные ожогами лица, животы с глубокими шрамами от аварий или жестоких нападений. И на каждом фото «после» эти травмы исчезали, искусно перекрытые великолепными художественными татуировками или поразительно реалистичной 3D-реконструкцией ареол.
В центре комнаты возвышалось черное косметологическое кресло, окруженное сверхтихими тату-машинками, сотнями крошечных флаконов с пигментами и бестеневыми хирургическими лампами.
Марко выронил маленький флакон с пигментом телесного цвета. Он со стуком отскочил от линолеума.
«Нина…» Его лицо стало мертвенно-бледным. На нем был черный фартук татуировщика, синие нитриловые перчатки, а на его руках, которые я никогда не видела обнаженными при дневном свете, виднелись тонкие татуировки.
«Татуировщик?» — вырвалось у меня, мой голос дрожал, балансируя между абсолютным шоком и головокружительным смятением. «Ты три года заставлял меня верить, что ты врач скорой помощи… только чтобы скрыть, что ты бьешь татуировки?»
Он сорвал перчатки, бросив их на стальной хирургический поднос. «Я не просто татуировщик, Нина. Я специалист по парамедицинскому дермопигментированию». Он сделал шаг ко мне, его глаза умоляли о понимании. «Те женщины в приемной… Самая молодая пережила страшный пожар. Пожилая дама победила рак груди на поздней стадии. Они приходят сюда, когда традиционная медицина уже закончила спасать их жизни, чтобы я помог им вернуть их тела, их женственность».
Мой взгляд снова скользнул по фотографиям на стенах. Отзывы в интернете внезапно обрели кристально ясный смысл. Он заставил меня снова почувствовать себя красивой. Мой муж не знает… (потому что некоторые женщины скрывали шрамы из своего прошлого от новых партнеров). Он стоит каждого цента.
«А как же ночные смены? Сорванные выходные?» — спросила я, и гнев постепенно уступал место непередаваемому чувству.
Марко опустил глаза, нервно запустив руку в волосы. «Помнишь прошлый месяц, когда я пропустил нашу годовщину? У одной из моих клиенток, пережившей кислотную атаку, случилась жестокая паническая атака. Она хотела содрать с себя кожу. Мне позвонил ее психолог. Я просидел с ней до рассвета, успокаивая ее и делая экстренную коррекцию шрамов, просто чтобы она могла смотреть в зеркало без желания умереть».
Я почувствовала, как у меня подкосились колени. Этот человек никого не обманывал. Он не вел грязную двойную жизнь. Он собирал по кусочкам разбитые души.
«Но зачем было лгать мне, Марко? Зачем выдумывать эту историю с больницей?»
Он подошел и нежно взял мои руки в свои. «Когда мы познакомились, ты представила меня своим родителям, известным хирургам. Ты с такой гордостью говорила, что я работаю в медицине. Вначале я действительно работал техником в больнице. Но когда я открыл эту студию, я увидел, как твоя семья относится к художникам и тату-мастерам… Я до смерти боялся, что ты будешь стыдиться меня. Я боялся, что ты посчитаешь мою работу недостаточно “благородной”».
Слезы застилали мне глаза. Я высвободила свои руки из его не для того, чтобы оттолкнуть, а чтобы обхватить ладонями его лицо.
«Марко, — прошептала я, горло перехватило от вины за то, что я могла в нем усомниться, и от безмерной гордости, переполнявшей мое сердце. — Посмотри вокруг. Возможно, ты не спасаешь останавливающиеся сердца, но ты спасаешь жизни. Ты возвращаешь достоинство женщинам, прошедшим через ад. Это самая благородная профессия, которую я когда-либо видела».
Напряжение мгновенно покинуло его плечи, и он уткнулся лицом мне в шею, издав долгий вздох облегчения. Я никогда не была замужем за дежурным врачом. Я вышла замуж за целителя совершенно иного, гораздо более редкого толка. И с того дня ни одна ночная смена больше никогда меня не расстраивала.
